É o calor das noites de Inverno passadas à lareira,
É o fumo da fogueira na companhia dos avós
E nas histórias sobre as gentes e cultura.
É o riso incompreendido da minha mãe,
É a energia e juventude do meu pai.
Habituei-me às festas,
Às reuniões com acesas discussões,
A mesa farta, o ritual do bem servir,
O melhor vinho à temperatura ideal.
O nervosismo da perfeição que levava a minha mãe à exaustão.
A paciência e o cariz social do meu pai.
A espectadora atenta, a bajulada e admirada...
Era eu.
É difícil partir...
É o deixar muitos sons e sabores.
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